PEBdE, Número DOCE, abril 1994
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La cita, JORGE LUIS BORGES ATENCION Leo Zelada (Rubén Grajeda - Lima, 1970) 6:15 José Luis Mejía (Lima, 1969) PARTE A PARTE El tiempo me ha enseñado algunas astucias: eludir los sinónimos, que tienen la desventaja de sugerir diferencias imaginarias; eludir hispanismos, argentinismo, arcaísmos y neologismos; preferir las palabras habituales a las palabras asombrosas... JORGE LUIS BORGES Algo hay de pecaminoso en ser joven; algo de provocador en la actitud de superar a los viejos, de ser mejor que ellos, de tomarles la delantera, de decir algo que ellos ya no puedan entender; algo de prohibido hay en todo ello. Tener pocos años es ya un defecto, los jóvenes gastamos inútilmente energías al tocar las puertas de lo "oficial", dentro no hay nadie que pueda escuchar nuestras voces, habrá que hacernos solos el camino. Siempre ha sido así. "POETAS EN BUSCA DE EDITOR" está con los jóvenes (de cualquier edad, porque hay algunos que jamás -felizmente- dejan de serlo) que se obstinan en decir en alta voz su palabra, su modo de ver el mundo, de sentirlo; equivocados o no, se atreven a atreverse, cosa tan rara en nuestros días... Estudia filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y publicó en 1993 la plaqueta "DELIRIUM TREMENS", adelanto del libro del mismo nombre. Se autodefine como "Subterráneo, Anarquista, Underground y Postmoderno", es fundador y líder del Movimiento Cultural Neón. 6:15 Y a pesar del ensordecedor y estridente ruido de los autos aún escucho tu voz tu voz derruyendo mis antiguas creencias mitigando en polvo mis estúpidos temores mujer de urbanos y azules cabellos y sonrisa incólume de cristal Si creyese en Braham(a) creería en la reencarnación de tu mirada mas sólo creo en tus desgarbados y sucios cabellos tan distantes como verdes astros ardiendo que en noches como esta en vano trato de alcanzar. Qué puedo ofrecerte sino onírica amargura mi abrasador lamento un grito destemplado lanzado agónico al vacío el poema la noche me encuentra ahora entre anuncios luminosos y vasos de aguardiente delineando el atormentado trazo de mi piel Como un descarnado cuadro de Van Gogh y yo ya no sé -qué será de mi- lobo hombre solitario en brutal desenfreno por sórdidas calles Si lo único real ahora es la irrealidad de tu mirada Mi vida constante agónico ocaso eterno suicidio desesperado crepúsculo a punto de extinguir Ignoro el sabor improbado de tus labios y sin embargo cómo explicarlo me perteneces desde antes del origen de los tiempos desde siglos antes que nacieras y tú tal vez te preguntes quien soy? que busco? que pretendo al no cesar nunca de observarte yo soy aquel hombre que has estado esperando en tu larga contemplación de los vacíos el verbo absurdo que se niega inútil a abolir el recuerdo Ensoñación de un crepúsculo que pugna desesperada por salir suavidad de flores cayendo encendida en la mirada invierno de mar huyendo desesperada de los trópicos niña tonta que se niega a usar tacones Y abrir sus alas y partir sigue, sigue jugando con tus muñecas azules y tus ingenuos origamis de papel que yo velaré de tu onírico sueño de insulsos demonios y oscuros dragones que mantendré a raya con mi roja espada tan pura como el fuego como el degollador de Pukará como el hombre de Neanderthal como el primer hombre que habitó desconocido estas tierras penetrando arma en mano puñal en pecho al denso enigma de tu ser bombas molotov tenues muchedumbres Las 6:15 Y mis pasos no hacen más que repetir el eco intacto de tu nombre. |